Un peu, beaucoup, à la folie…

« Mais c’est quoi la folie ? » a dit la marguerite.

« C’est l’effeuilleuse » ont répondu les doigts du destin.

Au départ, c’est une histoire d’amour qu’on se raconte pour ne pas oublier

Et puis c’est un mauvais conte qu’on oublie pour croire qu’on peut aimer.

On, je, enjeu, mais qui est tu ?

La mort dans l’âme, je ne retiens pas ses larmes.

Puis je range les armes et elle hurle son drame.

Entends-tu mes ombres, toi qui cherches ta voix ?

Elle s’aime, lui tue.

Ils viennent et s’en vont

Ils n’ont pas de nom.